Desejos

Trocámos aquele último beijo. Dissemos adeus. O segredo deixou de existir. Foi feito o que era correcto, mesmo que o que fosse correcto não fosse a verdadeira vontade.

Manter uma conversa tornou-se desnecessário, e o teu interesse, ainda que já há muito reduzido, morreu. Amizade? Há quem não tenha direito a isso. Há quem não o queira. Eu não tenho direito, tu não queres. Lentamente, (in)desejadamente, o adeus tornou-se real e frequente – pensamentos tornaram-se obsoletos.

Força de circunstância (porque é ridículo pensar na existência, quanto mais interferência, do Fado), reuniram-nos brevemente. Eu, de batom vermelho, tu, de camisola negra. Viste-me, cumprimentaste-me com um “Olá, estás boa?” e eu disse-te “Olá, está tudo, e contigo?”. Eu, tal boneca de batom vermelho e coração a bater (como já não batia há muito. Explica-me?), vi-te, indefesa, a ser uma qualquer outra coisa magnífica, brilhante. Vi-te quando me permiti a mim mesma olhar para ti, porque mais cedo me obrigava a ignorar-te – reconhecer a tua presença e não desviar o olhar era sinal de fraqueza.

Todo o desejo que me obriguei a recusar, voltou. É impossível ser algo mais emocional, não me deixo a mim mesma senti-lo. Ah, mas talvez minta a mim mesma. Talvez haja ali algo. Perdoa-me, sei que acordámos a inexistência de sentimentos, mas eu sou fraca. Eu sou uma traça, tu és uma chama – perdoa-me, está na minha natureza.

É isto que eu não quero: coisas fora do meu alcance, fora da minha teimosia, fora de mim mesma. Não quero suprimir o teu livre-arbítrio, isso seria algo digno de Deus, e eu sou uma simples Pandora. É por isto que todos os dias me obrigo a recusar a tua existência.

Não é isso que quero… quero idas ao cinema e conversas de café; quero saber o que te faz arder; quero normalidade e não uma relação, não… isto. Não te quero prender, mas porque é que não queres voar para mim? Porque é que paraste o teu entusiasmo em relação a mim? Porque paraste as perguntas e desculpas para te exibires, tamanho miúdo que quer impressionar uma outra miúda?  Porque é que paraste de ser tão diferente apenas para seres igual? Quase que te prefiro confuso a frio… confusão tem temperatura, sabes?

Não quero escrever para ti ou sobre ti. Não quero que as memórias dos teus beijos sejam apenas memórias. Não quero mesmo toda e qualquer distância. Não precisas de sentir algo, mas gostava que quisesses beber café comigo. Gostava daqueles momentos em que conversávamos, em que te tornavas humano. E eu também.

(madrugada 20 Outubro 2013)